Boa noite paneleiros engravatados e putas desastradas. Há umas semanas que não trocávamos umas palavras. Tenho hibernado, mas já vos ando a sentir o cheiro. Será que nestes dias os cumprimentos ainda bastam. Agora, que estou na cama é que perguntas as horas. Deixa dormir e vai pó caralho que a botija ainda está morna e o menino tem vivido dias brutais. Ainda têm muito a aprender. O meu problema não é o de não saber o que fazer, mas sei o que te responder, pois já revi o filme Italiano e não tenho medo. Deixa-me dormir mais um bocadinho que te vou responder em Italiano, não desconfies da minha oratória eficaz, que desgasta qualquer um que venha com modos de paneleiro a berrar aos ouvidos. Amanhã de manhã, vou ficar na cama. Mas depois, vou ficar com uma doença, e bem depois ficarei melhor. É triste não saber o que querer, é triste não saber pensar, não ter maneira de saber, nem ver jeito de melhorar. é triste não saber viver sem barba para fazer. É feliz ser tão triste, nem ter horas para me deitar. Como é bom, um homem morrer, sem ter cova para se deitar. Sou feliz, quando estou triste, quando não sei se consigo chorar.E isto é triste, nem que não o consiga lembrar. Isto é triste.
Escrito debaixo do joelho, num dia em que era velho.
